viernes, 28 de abril de 2017

CENTESIMAL O INFINITESIMAL

Buscamos las palabras enterradas vivas,
las que cayeron en picado buscando una vía verde
Sin embargo,tomamos la intersección
Puede que un sortilegio,un juego de magia aleje la culpa
Somos encuentros en la tercera fase,
seres únicos o comunes;en cambio,
las palabras son de aire,de viento... interdimensionales
Muchas son de una altura que no acertamos a distinguir,
algunas nos hablan de amores de otra era,otras,son plazos por cumplir.

MENTES CRIMINALES

Como los segundos que faltan para dar la hora,como los segundos aislados que estallan al saltar el termostato de algo en ebullición,como...¿como qué?Los que escribimos sin orden y por una especie de demonio verde interno...¿podemos describir esta sensación?No,nadie puede. Llega,aspiras y unas veces te limitas a sonreír mientras malgastas las lágrimas que casi nadie puede ver.Y digo malgastas,porque bien te valdrían para llenar la bañera o para hacerte una buena playa en casa ,sin peces que puedan morder las uñas de tus pies o plataformas varadas como tú y como yo,porque hoy como hace un año,es día de celebración.Debí suponer que si hoy mi progenitor cumple años no iba a ser mi día,pero vagar entre los restos de un naufragio de más de una década,pues se suma a las taras que un día adquirí y a la serie de desastres naturales que los de pies en las nubes podemos llegar a soportar.Así es la historia,no hay victoria en mi desacato a la ley.Como  si no tuviéramos bastante con lidiar con nuestras propias taras,nuestros naufragios y los espejos rotos del salón.Ahora toca pedir perdón,dejar las bailarinas en el felpudo para no manchar tu casa.Yo,en cambio,escupo en tu felpudo y me limpio los pies embarrados.Quizás ,me educaron para ser una señorita,aquella que nunca fui..Nada es de nadie,nadie es de nadie.Solo existen los perros para adueñarnos de ellos,pero ellos en cambio,en su belleza infinita,tampoco nos pertenecen-Somos nosotros de ellos,de esos ángeles sin alas.Siempre eligen s dueño,a mayor desesperanza,mejor es  perro.Yo he tenido mucha suerte,tengo el mejor ejemplar de Podenco.

miércoles, 19 de abril de 2017

DESPEJAR LA INCÓGNITA,SUPLICAR A MARTE

Era finales de los 80 y todo lo que pensaba es que quería ser como ellas,que en cada gesto reflejaban esos viernes gloriosos plagados de libertad,o al menos a eso me sabían aquellas canciones mod entre tabaco rubio y algún que otro beso con sabor genuino a aquella bebida de la felicidad,eso sí,con azúcar y cafeína.Entonces,no existían esos objetos indeterminados y determinados que hoy en día nos complican la vida,haciéndonos prisioneros de la tecnología,donde quedamos enmarcados en fotocopias emocionales de nosotros mismos.Hoy es 13 de diciembre y sigo viva,probablemente porque lo decidí en el momento elegido;y lo que es mejor aún,a pesar de sentirme tan cercana a aquél ilustre naufrago en su isla.
Pero lo que es aplastante y certero,es que una vez asumida la sensación implacable de haberlo perdido todo,incluso a mí,es cuando surgen quizás por mera supervivencia  los plazos.
Sí,plazos...siempre funcionamos así.Como si una vez que sientes que la vida se ha parado tuvieras la obligación de seguir como si nada,con aquella vida que habías dejado. 
El problema es que ya ni siquiera los sentía como míos,yo no recordaba haber fijado la cuota para los sueños o para desempeñar una serie de tareas encomendadas,porque aquella no podía ser mi vida.Sí,es cierto que yo estaba allí en medio de todo escuchando las voces de los que me rodeaban y sin embargo ,no.Era entonces cuando recreaba los viernes de Madrid,de locales que ya no existen y de plazos de una vida,de una era,de una y mil vidas…menos de la mía.Madrid era en aquellos días un hervidero de arte y cultura y yo encontraba el bálsamo perfecto para caer en mi olvido,alejada del destino y sus desvaríos,como si clavando con chinchetas en un corcho los recortes de revistas o envuelta en el look de  videoclip pudiera parar el transcurso de las cosas,pero siempre aparece a la velocidad del rayo aquél buitre carroñero que busca la manera de sacar tajada de borrascas y anticiclones ,mientras yo,sigo intentando ordenar las capas sin que se escape nada,porque cualquier detalle o mínimo destello me puede ayudar a comprender el transcurso d eunos días que no eran el tiempo de las cerezas y que sabían al más puro licor de almendras.



Desechar las ideas muertas en sueños deshilachados
Recortar el permiso  en trazos de pizarra,
en cornisas que vacían al cielo 
Limpiando tejados,blandiendo mi cara,
oculta, sedienta ...buscando la pared en tu desliz.


domingo, 16 de abril de 2017

ASESINATO EN 8mm


Como si estuviera pactado,
en formas e informas  muere
Lo hace en su rebeldía,con orgullo en varias tomas

En cada par de secuencias,muere y desaparece;
pero solo un par de veces al mes,con tal de molestar
Sostiene en una nota  una palabra de verde
La besa de puntillas,sellando con labios color violáceo
Esculpe la obra acabada,que desnuda a los valientes

sábado, 15 de abril de 2017

HOMBRES RANA

En apariencia somos extraños,extraños de casi todo lo que nos rodea.Probablemente porque nos abandonamos al olvido de nosotros mismos,porque decidimos que había llegado un temprano ocaso a medida que avanzábamos en la vida,tal y como nos acostumbrábamos a que a ciertas maneras y costumbres se le denominaran fracasos.La cuestión es que también se trata de algo irreal,fabricado a medida de todos los que han colocado las marquesinas de una sociedad que roza el absurdo,que cerca la inteligencia y que demoniza ciertos patrones que son de por sí naturales,para hombres y mujeres mono que juegan a teorizar acerca de nuestra proveniencia y que enlatan y sazonan al gusto emociones de cualquier tipo.Aquellas que una vez olfateadas,etiquetan y abandonan en aquél desván.Eso sí,de forma ortodoxa y seleccionando por años,para destapar convenientemente según surjan necesidades,sean de este siglo o del Pleistoceno.

miércoles, 12 de abril de 2017

CONFESIONES DE UNA ARTISTA DE MIERDA(PARTE III)


No voy a descubrir nada nuevo,pero aquello de que el mensaje es cosa de dos,hoy cobra más fuerza.Cuánta distorsión y malas interpretaciones.Cómo defendemos a ultranza lo que consideramos de nuestra propiedad(sean hechos,creencias ... incluso personas...)y no dejamos que las diferencias puedan fluir.Si algo no nos cuadra con la imagen que nos hemos creado o las expectativas,ya no valoramos la parte buena de algo o de alguien.Cambiamos de chaqueta o nos mostramos en retirada,sin que haya posibilidad de réplica o una simple conversación.A veces,yo,fallo en dar explicaciones y es un hecho constatado que todavía es peor.Y sí,ya está más que dicho que cada uno tenemos un prisma y que las relaciones con los demás en cualquier ámbito son complicadas,no descubro nada nuevo,pero igual que los demás ven en ti a distintas personas...tú tienes el mismo derecho a elegir cómo mirar.Eso sí,luego,cuando realmente tengas más datos,es un ejercicio ver cómo nos equivocamos o ver cuánto acertamos según nuestra intuición.Quizás,seamos tantas cosas que nos cuesta no poder delimitar o etiquetar,nacimos con esta tara,qué se le va a hacer,porque en un mismo día,puedo pasar de ser una chica a una señora y de guapa a fea (sin atrezzo)

en un plis. Ser demasiado alegre o extremadamente triste, gorda o esbelta,alta...bajita.Yo creo que soy todas esas mujeres entre otras cosas.Ángel y demonio...víctima y verdugo.Así que ya, a estas alturas,mis disculpas si no fui lo que esperabas y sólo viste lo peor de mí(hablo en general,por favor) . 
Ya me quedo con quien ve quien sí soy, con mis sumas y restas, en este particular salón de espejos de un parque de atracciones.
A veces no es más que no ser un crack en habilidades sociales, en un mundo creado para "hijos de un Dios menor" y no haber salido salido de un libro de buenas maneras,usos y costumbres puede alejar el anticiclón.

lunes, 3 de abril de 2017

LEMON TREE

Siempre cae la tarde,pero siempre cae de distinta forma en la que tú miras.Ella va despacio,ganando terreno a la luz del día.Primero va comiéndose los pórticos,los buzones y su contenido.Por último,se come los bancos del parque.Va poblando y campando su oscuridad y lo hace a sus anchas;pero tú, que eres de plomo,no te das ni cuenta.Has preparado té y exprimes distraído los limones mientras miras sin ver por la ventana, ajeno a todo.Ajeno a tu vida y a la de todos,menos a una vida que se te antoja distinta porque te resulta extraña y aun así,parecida a la tuya,solo que con más césped y matices diferentes,los que anhelas en tu búsqueda.Hay una luz frente a tu ventana que sólo existe cuando cae la noche,de hecho,la ventana que ahora ves,justo cuando se ha apagado el día,hace unas cuantas horas ni siquiera estaba.Quizás no pienses hoy en lo improbable,en que la tuya aparezca a la luz del día y desaparezca entre las luces que encienden la noche,porque tú solo prefieres cortar limones.