EL FIN DE LOS DÍAS

Cayó el último rayo de sol sobre el mar; y cuando lo hizo, “el hombre del castillo”,

como le llamaban en el pueblo, se estremeció. Allí, desde las alturas, la vida de los

mortales, de cualquiera y cada uno de los mortales, se convertía de algún modo, en algo

mucho más banal. El tiempo por su parte, parecía marcado solo por las corrientes de los

vientos de poniente, de los aires de levante; y las distintas tonalidades que iba

adquiriendo el castillo, sumergido en aquellas aguas del Atlántico, se convertía en el

fantasma que vaticinaba si los acontecimientos serían favorables o no. Todo invitaba a

la calma, al descanso y a una paz inventada, que se había ido alimentando con el paso

de los años; y sin embargo, Max, rara vez se relajaba. Su cuerpo, como una turbina,

casi nunca olvidaba una tenue voz de alerta, desde el instante en el que ellos dos se

marcharon. Probablemente, todo comenzó con el miedo de no volver a tener noticias, su

particular aceleración de partículas solo con la idea de pensar en no volver a verles.

Miedo al miedo, miedo al olvido; o peor aún, a que alguna catástrofe tuviera lugar,

llevándose con ella, todo atisbo de esperanza. Aquella semilla que había tratado de regar

cada día, de cuidar con esmero, como si ese fuera su único cometido y él, fuera el mago

artífice, de la única posibilidad de producirse aquél reencuentro. Los casi treinta años de

espera habían desgastado y erosionado en parte su cuerpo, sin embargo, la mente, nunca

había estado tan lúcida. Las cartas y fotografías habían sido el alimento con el que

aguantar aquellos largos años de espera, en los que soñaba conque nada de lo que

habían construido los tres, se hubiera disipado; o al menos, el paso del tiempo, no los

hubiera convertido en unos completos desconocidos. El castillo por su parte, emergía

sobre el mar como la pieza clave, como un personaje estelar que había sido testigo de

aquél amor que no se quedó en los veranos; sino que continuó cuando Elsa y Sam se

marchaban a sus respectivas ciudades; y Max, acostumbrado ya a su soledad, siempre

vivía con especial angustia, pensando cuándo sería el último instante en que todo saltara 

por los aires, olvidando aquél fluir natural, la forja a fuego lento de aquél amor enfermo,

océanos de sed de un amor sin duda, enfermo para la sociedad. Pero lo que más le

angustiaba, aunque a menudo le costaba reconocer, era el hecho de saber que Elsa, la

hermosa Elsa, elegiría a su verdadero pingüino; y entonces, uno de los dos tendría, seguramente él, se

quedaría fuera de la ecuación.

Elsa, Sam y Max , que habían resultado la fórmula perfecta, porque a veces, raras

veces, tres no son multitud; y aquél verano de 1934, poco a poco, lo habían ido

descubriendo. El último verano, sin que nada pudieran hacer, los acontecimientos

pusieron un broche a aquella historia; y aquella ciudad de mar bañada por el Atlántico,

se convirtió en una prisión de máxima seguridad para Max, de la que marcharse, no

serviría de nada. Ahora, treinta años después, en los que las noticias habían ido llegando

a su ritmo, se encontró en tablas, con la ilusión de reencontrarse con sus dos amores y

con el miedo de perderlos a los dos, porque los tres eran la ecuación perfecta, aun a

pesar de las reglas. A él le tocó perder, o no, solo el domingo siguiente le brindaría la

respuesta merecida para tan larga espera. Recordó en un último vistazo al horizonte, el

día que les vio marchar como a tantos españoles a Argentina. Max no lloró, ni siquiera

una pequeña lágrima asomó a través de sus ojos grises; sin embargo, aquello se

enquistó, fijando un nuevo decorado en el hombre que ahora tenía frente al espejo.

Apuró el último cigarrillo de las cajas que Sam le enviaba y creyó ver un rayo verde

pese a no estar amaneciendo. Quizás, todo ese tiempo con aquella soledad pactada,

ajeno al mundo y en aquella torre vigía frente al mar, aquella espera, le había mantenido

lúcido y vivo. Supo entonces que de no ser así, les habría acabado odiando a los dos.Él,

el viejo Max, “el hombre del castillo”, había nacido solo para contar historias y moriría

el día en que no tuviera nada más que contar.